В окнах стынут провода,
В зимней свежести купаясь,
С снежным гнетом, как всегда,
Не борясь – и не сдаваясь.
Вдаль летят мои леса,
Белым пухом все одеты,
И на обод колеса
Вновь мотая километры.
Колыбельный перестук
Успокоит наши души,
Знатоки физ-мат наук
Наш покой опять нарушат
Разговором про судьбу
И происхождение мира,
Загоняя всех в тоску
Черных дыр Большого взрыва.
Засыпают все вокруг
От ненужных разговоров:
Ночь пронзила время вдруг
Средь заснеженных просторов.
Лыжи спят уже давно,
Задремав на третьей полке.
Нам, конечно, все равно,
Лишь бы снег держался долго.
Рюкзаки на полках спят,
Наслаждаясь вновь дорогой.
Их хозяева сопят,
Засыпая в позе строгой.
Спи, замученный турист,
Впереди еще немало
И дорог, и партий в вист,
И вершин, и перевалов.
Спите лыжи, рюкзаки,
Спи пурга и встречный ветер.
Стук колес вас усыпит
В этот тихий славный вечер.
Михаил Бакулин.
